…

mesa posta.
uma rosa antiga, secando, de ponta-cabeça.
coisas com o cheiro lento de domingo. lento e adocicado. um silêncio grosso, pesado, terrível. que emudecia qualquer possibilidade ínfima de ruídos.
o homem que se levantara da cama não era meu. nem eram minhas as mãos que o acariciaram, nem os pedidos de perdão internos. nada.
nada dentro de mim. eu, sem alma, não estaria pronta para amá-lo.